Le vent glacial déjà.

Finalement on ne se suicide pas par désespoir mais par désabusement.

L'amertume de ne plus se sentir passionné et de ne voir que la froideur hypocrite des jours qui s'écoulent quand derrière un souffle nous dit qu'avant on trépignait brûlant de douleur et de bonheur.

Le vent brûlant ne nous tire même plus de larmes.